in promptu

o trauma

2007-03-01T12:22:00.000Z

na realidade, o que esta fotografia tem de intolerável é precisamente o seu espaço-tempo em quiasmo. é assustador assistir à morte de um homem, mas é insuportável saber que essa morte aconteceu e, ao mesmo tempo, permanecer para sempre à espera do momento em que o tiro será disparado. chegaremos sempre demasiado tarde, no real, e sempre demasiado cedo, face à imagem, para assistir ao assassinato e, a fortiori, para o impedir.

thierry de duve, lisboaphoto (2005)

[sem título]

2006-10-13T19:00:00.000+01:00

all art aspires to the condition of music.

walter pater, the renaissance: studies in art and poetry (1877)

o jardim de pascoaes

2006-10-12T16:36:00.000+01:00

o que da boca
das fontes sai as golfadas
é o silêncio
- e sem o rumor da àgua
como pode a estrela
florir,
a pedra arder e ser ave?

eugénio de andrade, de pequeno formato (1997)

trabajos del poeta

2006-09-21T12:09:00.000+01:00

luego de haber cortado todos los brazos que se tendían hacia mí; luego de haber tapiado todas las ventanas y puertas; luego de haber inundado de agua envenenada los fosos; luego de haber edificado mi casa en la roca de un No inaccesible a los halagos y al miedo; luego de haberme cortado la lengua y luego de haberla devorado; luego de haber arrojado puñados de silencio y monosílabos de desprecio a mis amores; luego de haber olvidado mi nombre y el nombre de mi lugar natal y el nombre de mi estirpe; luego de haberme juzgado y haberme sentenciado a perpetua espera y a soledad perpetua, oí contra las piedras de calabozo de silogismos la embestida húmeda, tierna, insistente, de la primavera.

octavio paz, trabajos forzados (1949)

[carolina dixit]

2006-08-24T21:44:00.000+01:00

eu quero ser, para sempre, pequenina no colo do meu pai.

carolina (aos dois anos e oito meses)

[sem título]

2006-06-29T12:13:00.000+01:00

[...]

levanto-me então da plateia e, por entre as metralhadoras esculpidas, conto de novo a parábola da agulha, que me obceca. desentranhei-a de um velho manual.

trata-se de uma mulher que perdeu uma agulha na cozinha e a procura na varanda de sua casa. acorre então o jovem que procura ajudá-la, e pergunta: que procura? - uma agulha. caíu-me na cozinha. logo o inexperiente jovem se espanta muito e quer saber porque a procura ela na varanda - porque na cozinha está escuro - responde a mulher.

[...]

herberto helder, retrato em movimento (1967)

estilo

2006-06-26T17:21:00.000+01:00

se eu quisesse, enlouquecia.

[...]

herberto helder, os passos em volta (1963)

inscrição

2006-05-25T19:59:00.000+01:00

quando eu morrer voltarei para buscar os instantes que não vivi junto do mar.

sophia de mello breyner, livro sexto (1962)

[sem título]

2006-05-25T19:44:00.000+01:00

na sua forma mais sublime a música detém um poder universal que lhe advém da forma prodigiosa como se insinua no mais profundo dos códigos misteriosos pelos quais o corpo transmite os seus sinais ao cérebro.

assim, o cérebro trata as mensagens musicais como se elas viessem do coração e não do ouvido. esta música apropria-se da transmissão e chega ao cérebro não somente enquanto som, mas também como sentimento puro.

[...]

o espírito do ouvinte privilegiado tem a sensação de estar a escutar às portas da sua vida interior, de estar ligado à fonte da existência, longe, bem longe, do quadro mundano da experiência.

antónio damásio, le voyage magnifique (1997)

é um dizer

2006-05-25T14:04:00.000+01:00

estende um pouco mais a mão
recolhe um a um os sinais do desejo

fogo de abelhas o sexo
espera a insurreição da cal

a espessa ondulação do vento
é sobre o corpo a própria exaltação

morrer nos flancos do amor é um dizer
repara como brilham os limoeiros

eugénio de andrade, véspera da água (1973)

[dedicatória]

2006-05-25T13:48:00.000+01:00

in the vastness of space and the immensity of time, it is my joy to share a planet and an epoch with annie.

carl sagan, cosmos (1980)

you are welcome to elsinore

2006-05-24T17:39:00.000+01:00

[...]

e há palavras nocturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmo só amor só solidão desfeita

[...]

mário cesariny, pena capital (1957)